One step ahead, two steps behind.

Letra a letra, palabra a palabra. La emoción corre, pero no es como la contaban. No te hace más rápida, te hace más coherente, llamativa... mucho más lenta y fijada. 

En el frente está toda la esperanza, el futuro, la realidad. Y cada vez que me dirigen (y me dirijo) vuelvo a tener de nuevo 15 años: todo el futuro está adelante.

No soy más que un producto del mundo. Soy lo que ellos quieren que sea. Soy suya. Sonrío porque sé que entonces no estoy allá, estoy junto al mundo. 

Vuelvo a ser la que alguna vez fui, la que tuvo los mejores sueños. Servir los sueños de los demás. Un ente hecho sombra, un nombre olvidado, unos ojos honestos que alguna vez tendieron una mano. Soy de nuevo aquella niña que soñaba con ayudar a los demás. 

Y se siente bien.

Aunque en el fondo sepa la verdad: mis palabras son sólo mentiras y mi lengua escupe nada más que el veneno generado con cada latido de huelo, jamás podré hacer algo para el futuro ingenuo y que Dios sólo nos ha puesto en este mundo para intentar vanamente cumplir nuestros deseos más egoístas. 

¿Qué es el placer?

Fuego...

He volado...

Han sido días, semanas ya, que soñé que me ahogaba. Afuera estaba oscuro, pero el agua -lo último que yo miraba- era brillante, azul y hermoso.


No sé cómo explicar la paz que se siente cuando uno está debajo de la capa de aire. No hay ruido, puro pensamiento y música de paz. Las cosas son fáciles. Allí, flotando, en movimiento y vaivén, abrazos a presión, un arrullo final.


Han sido años que no voy al agua, que no entro al mar. Pero cada vez que veo una imagen, el sueño vuelve a mi mente.


Es tan lindo estar debajo.


Que incluso, como en mi sueño, no me importa morir. Porque es paz. Es olvido. Es un sueño infinito. Como lágrimas, perdidas entre la infinita vastedad del oceáno. 


Pero no quiero dormir y volver a soñar. Porque voy a decidir, por favor, que no me vuelvan a despertar.

Ya visto

El título viene de la palabra déjà vu (la verdad es que no recuerdo el lugar de los acentos). Verán, perdiendo el tiempo como lo merezco encontré una imagen de un lugar muy conocido.


Lo había soñado.


A decir verdad, de uno de los sueños más extraños que he tenido. Fue hace mucho tiempo, no recuerdo ni siquiera cuanto. Yo estaba en un gimnasio muy extraño. Había varias albercas, pero la más importante es la que ven en la foto. 
Para cuando tuve este sueño, hacía muchos años que había dejado de nadar. Sin embargo, en el sueño (como en la vida) seguía siendo lo más natural para mí. Andar con el traje de baño, caminar descalza, el frío de estar empapado... Y todos éramos adultos, una sociedad, como decirle hola al chavo que se siente frente a ti en la escuela. 


No recuerdo bien qué se hacía, pero yo terminaba entrando a una alberca que lucía idéntica a la de la foto. Era estrecha... pero no tenía fondo. No acababa jamás.


Lo que ven allí es la alberca más profunda del mundo. La acabo de conocer hace unos segundos. No la había visto jamás. Tenía la misma forma, las mismas ventanas... Aunque el agua comenzaba más abajo. 


En el sueño entraba a nadar allí, y nadaba más abajo, más abajo... Soportaba la respiración pero era tan normal... Todo era silencio, tranquilidad. Creo que muy pocos comprenden la belleza de estar bajo aguas inmóviles. 


Sentía los latidos de mi corazón, era lo único que existía ya. Contra mis oídos, contra todo lo que iba a hacer, todo lo que era, todo lo que pensaba... Todo era nada ya.


Pero era demasiado tiempo. No había desesperación por el aire que no tenía. No importa nada cuando estás debajo del agua.


Así que desperté, como en las películas, dando un respiro largo y tendido para después gemir como perro. 


Nunca entendí qué onda con ese sueño.


Era tan violento como lo era pacífico.






Y ahora ese lugar tan extraño está allí... Existiendo... Para que pueda yo suicidarme. Feliz. Sin pensar. Sin preocupaciones. Sin nada. Con la vida para despedir, nada más.

The bloodstaine on the sheet read: "Free"

Una vez que fue despedido de su trabajo y divorciado de su esposa no tuvo nada más a lo que centrar su vida. No había amigos, vecinos, familiares o incluso un espejo que le dijera nada de sí mismo.


El hombre decidió entonces que no había nadie en donde vivía, que no había nadie dentro ni fuera de él. Se despojó de todo lo que le pesaba y salió a dar una vuelta en un mundo totalmente nuevo que solo había cambiado para él.


No fueron los gritos de los vecinos sorprendidos tratando de proteger a sus hijos, no fueron las alarmas de los policías y las órdenes hacia él, no fue nada lo que le despertó de su felicidad mientras lo arrestaban y lo llevaban hacia el cuestionamiento de por qué caminaba desnudo por la ciudad.


En la sala se subía a las mesas y hacía con los brazos que volaba, totalmente ajeno a que el mundo le estaba viendo y escuchando todos sus comentarios acerca de la belleza del mundo que apenas ahora comenzaba a ver.

Estaba leyendo...

Como de costumbre. En fin, estaba leyendo esta lista: 1000 characters, y me sentí muy identificada en una parte. Definitivamente porque soy una idiota, me gustaría tener 4 gatos (preferiblemente con lazos sanguíneos... entre ellos, no conmigo), estoy un poquito loca (con las voces y los cambios de humor y eso) y la neta es que platicar mis sueños es genial.

Ayer tuve un sueño multigenial.

Estábamos en la escuela, era una escuela muy pitera-pobre, los salones se miraban como si fueran locales, en vez de puertas eran cortinas de metal. Adentro los bancos eran de diferentes colores, materiales y tamaños. El pizarrón era tan viejo que ya no se podía escribir sobre él. 

Eso no importa, porque en mi sueño nunca llegué a usarlo. Hubo un enfrentamiento frente a la escuela hasta que finalmente fue tomada por los... lo que hayan sido. 

Ahora que lo pienso, saber si eran malos o buenos, está cabrón.

En fin, estos cabrones llegaban, eran unos prepotentes, tenían armas... y bueno, nosotros, un montón de adolescentes, también prepotentes. Todos estábamos viendo qué pedo, los maestros salieron a intentar "protegernos" como en las películas pero los mataron mucho antes. Nosotros no nos dimos cuenta. Como humanos nos empezamos a pelear. Como tengo la mala suerte, me tocó el ProfesorLonganiza insultando a alguien. Lo primero que encontré al voltear al frente fue un arma en mi frente. Una brillante, pequeña y reluciente arma plateada. "Lo siento" murmuré entre dientes, al maldito tipo que bien pudo ser el que estaba empuñando el arma. Estaba gordo.

Los cabroncitos luego nos explicaron que allí nos íbamos a quedar, así de huevos, y que el que se quejara, ya saben, y que el que desobedeciera, ya saben, y el que... Bueno, ya tienen el punto. En mis sueños no suelen haber palabras, solo telepatía (y movimientos de boca, no sounds), así que no me molesten.

Allí nos quedamos días, semanas, yo no sé, era un sueño. 

Nos alimentaban poco, abusaban de nosotros, nos hacinaban en un cuartito que se volvió todavía más insalubre con el tiempo. Nos enfermabamos. Poquito, nomás. 

Yo seguía con el enojo hasta la garganta, más abajo no porque sino se me ahogaba. Me refiero a que había estado lloviendo, y se había inundado un poco el lugar. Y con un poco, me refiero a 60 centímetros de agua no-tan-sucia. Así que estaba muy enojada... 

PanchoVilla enojada.

So, me puse a alborotar a los demás... We needed revolution. We needed WAR. 

Ajá, la neta es que yo creo que todos teníamos hambre, así que poco a poco fuimos robando armas de los idiotas que nos tenían allí encerrados.

Desgraciadamente, esos cabrones estaban decayendo y no nos dimos cuenta. Se peleaban entre ellos, también tenían hambre y frío, los demás insurgentes no les pelaban porque estaban muertos, semimuertos o perdiendo la lucha... Ya no había comida... Estaban igual de jodidos, vaya...

El día que decidimos atacar... Los oponentes decidieron atacar también. 

Se reunieron bajo la lluvia y nos miraron solemnemente -un montón de muchachos con armas- pusieron sus pocas armas contra sus sienes...

"¿Saben que si hacen esto, todo comenzará, verdad?" Preguntamos.

Ellos hicieron estallar sus cabezas. Y nosotros nos abrimos paso entre agua -y sangre tibia- para comenzar la contrarevolución. 

Todo con un perfecto tinte de película del viejo oeste de bajo presupuesto.

A veces odio lo pequeña que me hacen sentir mis sueños.

Por eso lo escribo en letra grande.

Empieza así:

Yo estaba estupendamente alcoholizada. Machín. De esas veces que estás taaaan a gusto por la cantidad de alcohol en tu cuerpo. Me revolcaba y reía.


De repente, Nico me hizo una propuesta. Creo que no tardó mucho en convencerme, porque yo estaba tan  ebria que todo me parecía bien.


Cuando llegué al pequeño cuarto, me acosté en la camilla. Next thing I know, mi nalga está desnuda y auch, yo pensé que iba a ser diferente.


"Todavía falta" me avisa un tipo con guantes que en mi vida conocía. Digo, "Meh, ya estoy alcoholizada y drogada, ¿qué puede ser peor?" 


Pues lo que veo que sostiene en sus manos. That was IT. Grande, mortal... y azul. Sí, la neta es que era un azul muy bonito. Pero, ¿qué pedo, azul?


"¿Toda, o primero la mitad y luego la otra mitad?" Con semejante cosa, yo creo que mejor mitad y luego la otra mitad. Se lo hago saber, porque como que me empieza a dar la sensación de que esto fue un error.


"No te muevas" me avisa el muy cabrón, que me agarra el tobillo y TÓMALA que la mete completita, el agujón era más largo de lo que pensaba. Y que se me acalambra toda la pierna. Ando bien perdida, pensé, porque nomás siento presión.


Y que empieza entrar el líquido, y la presión era como si me cortaran el pie (sin el dolor, claro). Y veo que se empieza a vaciar y me dan ganas de gritarle que cambié de opinión "¡Métela toda ya, métela toda de una!", pero la saca antes con una expresión bien blanca y vacía. Creep.


Y me dice, "Allí va la otra" y le hago entender que ya la ponga, pero me dice "Pásame el otro pie." No... "Tiene que ser en el otro." Y que lo jala con violencia y me mete...


Y ¡PAZ! que despierto.




Nicolás, por Dios, ¿Qué me estabas inyectando?












Brrr, y que me empiezo a cagar de risa en mi cama por el sueño-albur que tuve.

Inter

Después del fiasco del día de reyes (que ya no quiero mencionar), mi hermana nos subió al auto.


Estuve un buen rato ahí, entre el enojo, la nostalgia, el remordimiento, el hubiera, la tristeza...


De repente, salí de mis adentros y recordé...


P me había dicho que -al escuchar que quería estudiar letras- eso era lo suyo, la filosofía y letras.


"P, ¿por qué dices que eso era lo tuyo, la filosofía y letras.... bueno, la filosofía." Pregunté. la verdad es que ya me cansé que me digan que voy a estudiar filosofía y letras: NO, carajo, es solo letras. Así solía llamarse la facultad, pero YA NO EXISTE, puta madre. Can-sa-da, les digo. 


"Yo quería estudiar eso, me gustaba mucho, estar con las personas, hablar con ellas, encontrar los problemas que tienen, y todas esas cosas. Me gustaba -me gusta- leer sobre los problemas sociales y así."


Yo sé que siempre nos lo dicen en la escuela, y debería poner más atención, de verdad. Pero cada vez que me pasa me sorprendo: no conozco bien a las personas que me rodean. Y así, nomás, me dejó caer un trocito de él, con las manos pelonas, sin guantes ni nada.


"Ya te había dicho, que P quería estudiar eso." Me dice mi hermana, como si yo fuera una idiota. Y no lo niego.


"Me habías dicho que quería estudiar algo así, pero no eso... ¿Filosofía, entonces? ¿No hubiese sido mejor Sociología o Antropología?" Digo, a mi me gustan, el pedo es que no me gusta la gente. Viva, al menos. Muerta solo me da asco. Viva... otro tipo de asco.


"Lo que pasa es que yo conocí a un amigo que trabajaba en un tipo de secretaría, que no me acuerdo como se llamaba, y su trabajo era ir a esos lugares marginados, con personas que tienen una vida completamente diferente, que no van a la escuela, desde los que de plano están muy pobres, o con indígenas. Y con ellos, él se ponía a enseñarles como vivimos nosotros, más o menos, no para cambiarlos, sino, para acrecentar su conocimiento de cultura, que comprendieran como vivimos nosotros, que se abrieran un poquito, ¿si me entiendes? Que nos entendieran, como vivimos, y así."


"Ah, si, eso está muy padre."


"Y él estudió Filosofía, y por eso quería estudiar filosofía yo. Pero, ya ves...."


"Así son los padres." Me dijo mi hermana. 


Ella sabe bien de lo que habla. Se apoyan mutuamente.






¿Qué hubiese pasado si él tuviese cumplido su sueño?

But papa, here in death, I have regain'd my breath.

Estoy comenzando a temer por mi salud. Sinceramente.

Hoy tuve uno de los sueños más bizarros de... bueno, sabrán ustedes que eso es decir mucho.

He soñado con niños. Niños muertos. Asesinatos...

Yo los miraba. Eran accidentes, sin dejar de ser asesinatos. Era un edificio viejo. Estábamos en el baño. Yo era uno de ellos. Jugábamos dentro. Sin embargo, yo pensaba con el raciocinio de mi edad. ¿Jugar en un baño; de viejas tuberías, sucio, oxidado, con bicho? Detesto los bichos. Estábamos jugando con tubos. En algún momento llegó a parecer un baño en obra negra. Yo me fuí. Ellos estaban muertos. Yo los dejé atrás. A morir...

(Momento extraño de los sueños en el que parece una piedra lanzada al agua, las ondas se mueven, la imagen se distorciona, cambia)

Fuera del edificio. Más bien, fuera del baño. Parecía un lugar... como una escuela vieja. Los baños estaban fuera del conjunto. Sin embargo... volvía yo a estar ahí. Me divertía. Había agua. Nos mojábamos. El agua se acabó y buscábamos más. Botes con agua de lluvia vieja, trozos de tela húmedos... Una manguera. No era un lugar conocido. Llevábamos vestidos y ropa de otro tiempo. Aún no sé cual. Los edificios tenían estilo inglés, hacía frío. Seguíamos mojándonos. Más o menos a la mitad, decidí desistir. Me pareció que había demasiado ... no lo sé... interés en un simple juego, venganza, odio, otro motivos en los que yo no participaba. Había dejado de ser divertido para mi. Para cuando encontraron una manguera, yo ya me había ido. Para cuando descubrieron que la manguera tenía demasiada presión, ellos ya estaban condenados. En un hueco de tierra. Lleno de agua. Y la manguera.




No sé que demonios me sucede.







PD. Prófugos abrió sus puertas. Les pondría el link pero no tengo ánimos. Búsquen en mi ... meh, ya lo tengo: http://dejalocuenteyo.blogspot.com/

PD2. Me llele todo...

PD3. Una señora con acento me dij que debería estudiar. Huh.

Una vez en el pasado, presenté mis credenciales a tu risa...

Ya no sé cuánto tiempo había pasado. Te recordaba siempre. A cada momento. Creía verte reflejada en los cristales de las tiendas. Veía tu cara en cada mujer que pasaba a mi lado. Que si bien mis amigos me recomendaron no recordarte e intentaron volverte un tabu, prohibida, dejé de mencionarte, mi boca olvidó tu nombre. Pero mis manos aún recordaban tu piel y mi nariz tu perfume. Aún te llamaba en voz baja todos los días. Dedicaba mis plegarías para ti y nadie más que para ti.

Recordaba este piel... Las caricias. Despertar entre tus piernas ha sido lo mejor que me ha pasado. Despedí al sol, quien no volvió hasta el siguiente día.

Hoy te encontré entre toda esta gente. Te susurré en el oído. Nos volvimos a amar ultimamente. No contaré los segundos hasta despedirnos. Te pediré esta vez tu nombre.

Quiero verte otra vez, quiero que esta vez me llames por mi nombre y me digas todas esas cosas que te dije. Por que vivo por ti mientras no duermo. No te vayas esta vez, me lastimas más que mil puñales. Yo sé que ya no me querrás cuando venga la primavera. Viajas entre venas.





Lo sé. Es que solo quería escribir algo. No me juzguen.

Hay peores cárceles que las palabras.

Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad e la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, por que para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.

Esas palabras, se han convertido en las favoritas de mi vida. Mi prefacio, mi epifanía y mi posiblemente mi epitafio. Cuando leí esas letras por primera vez, las acaricié con los ojos, supe que ya no había remedio. Estaba inmensa en un mundo de letras que nunca iba a acabar, que me iban a perseguir por el resto de mis días hasta que mi vida decida que ya no hay para más.
Supe que lo mejor que fuera a escribir en toda mi miserable vida no llevaría mi nombre, y se llevaría mi alma. Estaba condenada.

Aquellos que escriben por encargo, no son escritores. Lamebotas que nos roban el negocio y que se llevan la gloria. Que se llevan tu trabajo, y entre sus páginas, tu alma. Te roban la vida, el deseo, el amor y los sentimientos.

Escribir no es tan fácil como se piensa.

Cualquier tonto escribe algo para complacer a los demás.

Un verdadero valiente escribe lo que le dicta su propio aliento.

Dedicado a: dos de las personas que me han entregado su alma, una escrita en páginas, otra plasmada en sus labios.

Give me all your poison, give me all your pills, then fire at will.

I wear this on my sleeve.

Tengo muchas preguntas existenciales. Son importantes, por que gracias a ellas indagamos. Y gracias a indagar, pueden llegarles mis letras.
Hoy vi una pelicula muy existencialista: podíamos extraernos las almas, observarlas, congelarlas y guardarlas.

El alma del personaje, tenía forma de un garbanzo.

Ahora pregúntense, ¿Qué forma tiene mi alma?

Yo esperaba que la mía fuera como una tirita delgada de algún metal brillante, larga y retorcida. Suave a la vista, fría al tacto.

Había un alma con la forma de un dulcecito.

¿Era una metáfora? ¿O sólo para enseñar que las cosas no son como parecen?

Quizá la segunda. No lo sé. Supongo que mi alma entonces sería un arcoiris de humo.

En fin, podríamos estar miles de horas decidiendo de qué forma es el alma de las personas. Pero no tenemos el tiempo ni las ganas. Al menos, yo no.

Lo siguiente en la lista es preguntarnos si estariamos dispuestos a vivir sin alma. En la pelicula, no te quitaban TODA el alma. El personaje se deshacía de un 95% de su alma. Se decía que del 5% del alma podía crearse una nueva.

Eso estaría chido, ¿no? Puedes deshacerte de tu antiguo yo, y crear un nuevo yo a partir de tu antiguo yo. Con tu misma esencia, pero 95% diferente. Me agradaría. Podría mudarme, iniciar una nueva vida, tomar otro trabajo, estudiar, cambiar simplemente.

En la película había esto llamado la "mula". Eran las personas que se "rentaban" para traficar las almas. Pero, como no se iba el alma completa, formaban un alma de pedacitos de alma.

¿Suena tierno, no? Pues imaginense no ser. O ser otras personas. Ser nadie.

Tiernísimo.

Ahora sí, ¿Renunciarían a su alma?
¿Bajo que condiciones?
¿El alma de quién?

Siempre he pensado que el alma no se va completa. Más bien como si se partiera. Así, a lo Voldemort. Excepto que no es cuando matas a alguien, claro. Sino que cuando dejas entrar el alma de alguien más. Y viceversa. Pero no vuelve a salir. Es como crear una aleación de almas. Un trozo de una, y un trozo de la propia. Aquel se queda con el trozo de la propia, y la suya. Para siempre.

Igual, posiblemente estaría dispuesta a hacerlo.

Al final, alguien recuperaba su alma, y alguien la perdía.

¿Quién creen que fue feliz al final? Le doy una estrella dorada imaginaria a quien lo adivine.

Lo que nunca supe es por que las memorias de una persona llegaban ligeramente ligadas al alma. Niños, bebés, tristeza.

Jamás lo sabremos, el alma desapareció.

No es necesario decir lo tanto que me deprimió esta pelicula, ¿Querrían ustedes ver dentro de su alma?

La mía no debe tener luz. Y le tengo miedo a la oscuridad.

And the dream that you dreamed of once in a lullabie.

[Post que debió publicarse el sábado 27]
Hoy tenía que despertar temprano para cumplir algunas promesas.

Pero no pude. Y les contaré por qué.

Hoy tuve el sueño más bizarro que he tenido en mucho tiempo.

Verán. Todo comienza cuando decido irme a dormir... Ah, el sueño, sí. Bueno, eso comienza, (según recuerdo) en una plaza.
Estoy con algunos amigos (yo supongo, por que les hablaba muy bien y toda confienza y buena onda) que por cierto jamás he conocido.

Voy caminando, y booom! que me dicen, "te voy a comprar algo ahí, por que es tu cumpleaños". Lo más posible es que anoche fue 30 de febrero.
Entonces entro pues requetebienfeliz, por que es una tienda de CD's.
Y me pongo a ver todos los discos, y todo chido buena onda. Y decido que quiero un disco que cuesta $30 pesos... o uno de $90. No sé por que los discos eran tan baratos, pero hey, es mi sueño.
Así que el tipo que era más culero y burlesco y que venía molestandome desde el principio, me dice que escoja el más caro, por que finalmente no lo voy a comprar yo. Yo pongo cara de eresunpendejo, y sigo viendo los CD's.
De un momento a otro, el tipo que me prometió comprarme un CD se largó, pero ahora tengo una de esas tarjetitas de regalo. Y luego me doy cuenta (por iluminación divina) que con esa tarjeta, el regalo ya está elegido. Ya me han elegido un CD. Eso me emociona mucho por que... por que soy malísima tomando decisiones, y más con esas tarjetas.
Así que (de nuevo, por iluminación divina) llego a donde debería estar mi regalo. Era un disco buena onda, que era de ska, y que tenía una tipa en la portada. Se supone que recordaba el nombre, pero mi memoria es corta y defectuosa. En fin...
Al final me quedaba viendo yo los otros discos que quería comprar con cara de yoqueríaesosdiscosperoalmenosahoranotendréquelegir. Entonces llega el tipo molesto y me dice que me lo lleve. Él toma un disco, y se lo lleva feliz y contento de la vida... sin pagar. Así que coloqué el disco que quería, lo pongo en mi bolsa de la chamarra, y me dirijo a pagar. Por alguna extraña razón, no lo pago, y me largo hacia la puerta. Y al final, me doy cuenta de que aún traigo el disco en la bolsa... desgraciadamente, la quecuidalaspuertasycuyonombreacabodeolvidar sigue mi vista, y yo tengo el relejo de echarme a correr.
Así que realicé un hurto, así nomás, de improviso, en mi sueño.

Y luego volteo,  ahora son dos policías que me persiguen. A mi siguiente vuelta, son tres. A la siguiente, cinco o seis. En un momento, son un chingo.
Y entonces, me intento perder en la calle, entre la gente, y llego a un edificio de esos viejitos extraños y me meto en chinguiza. Y empiezo a subir las escaleras, veo salones llenos de morritos, y curiosamente, yo conozco ese lugar. Es un colegio al que yo alguna vez asistí, en mi sueño, por que tenía una estructura digna de Escher. Y llego al último piso, donde hay camas (no pregunten por qué hay camas, supongo que siempre he querido ver camas en las escuelas) y me escondo bajo el colchón de una de las camas. Bajo las camas, hay algo así digno de un caño. Era asqueroso humedo, frio, resbaloso y sucio. Pero me quedé ahí por que detrás está la chota. Y entran, las maestras, que más que extraño, son monjitas, gritan, se indignan y se santiguan. No ven nada. Ordenan hacer buscar en el edificio. No encuentran nada. Mi escondite es la verga.
Luego... las monjitas me encuentran. Y entonces si viene lo bizarro, por que unas son mis amigochas. Y me esconden de la policía. Y me dan comida, pero me mantienen escondida (supongo que ese hueco era su infierno particular).

Hasta que un día me harto, y salgo. Así, nomás. Mi búsqueda para este tiempo ya era nacional, y todo un acontecimiento. Soy tan mala, I know.

Para esto yo ya soy irreconocible. No tengo color, mi pelo ha perdido su consistencia, mis ojos tienen otro tiempo, y mis labios se secaron. Así que al principio nadie me reconoce... hasta que llega un pendejo, que sí. Con la pregunta de "¿Dónde estabas?". Y pues me arrestan y me llevan.

Y cuando llego, entro por una puerta, que maravillosamente llega a la tienda de discos, y termino comprando mi disco.

¿No es eso lindo?

¿No?

Bueno... ¿y si les cuento otro sueño? Hoy (primero de marzo) soñé sobre zombies...

Debo comenzar a revisar lo que ceno.

Atte. Allizzia

PD. Feliz 28.

Sweet dreams, sweet cheeks, we leave alone.

One blink for yes, two blinks for no.

Esa canción me gusta. Pero no tiene nada que ver con lo que quería escribir hoy.

Creo que es tiempo de que tengamos nuevamente una discusión-monólogo. (¿Otra vez?) Sí. Una vez más.

Verán. Un comentario de la entrada pasada hablaba de un sueño raro. Y yo sé que todos hemos tenido sueños raros. Muchos dicen que no, pero no mientan, han soñado pero no lo recuerdan.

Por ejemplo, ¿Cuál es el recuerdo más temprano de un sueño? O seáse, el sueño más joven que recuerden.

El mio se trata de que voy corriendo por el parque y me subo a una jirafa de cemento. Eso es todo. Debía tener unos 4 años.

También existen los sueños recurrentes. ¿Los han tenido? Yo de esos recuerdo un par.

Claro que ambos son pesadillas. Interesante, ¿no?

Recuerden que yo suelo ser extraña y en vez de tener la típica pesadilla de que un mosntruo te persigue para comerte o yoquesé; los mios eran realistas y me perseguían secuestradores en el super para quitarme mis órganos. Ok, no tan realista. Pero ahi lo tienen.

Eso sí, uno de los más interesantes ha sido el de los vampiros. Es uno de mis sueños favoritos/odiados. Es una pesadilla, pero tiene tanto detalle que me encanta. Lo he soñado unas tres veces o cuatro.

Veamos, primero se trata de que estoy caminando por la parte histórica de una ciudad, está nublado. Y llego a algo así como un castillo-edificio-colonial-gótico ustedes imaginarán. Y pienso que se ve chido, y entro. Adentro se abre un patio, que tiene varias puertas. Pero está vacío. Chingueasumadre, pienso. Sigo caminando. Y tengo esa extraña impresión de que me están viendo, de que me siguen con los ojos. Miro a todos lados. Está vacío aunque tenga esa impresión aún, o de que hay sombras moviendose. Y entro a un cuarto por una de las puertas. Y hay muchas personas, altas, delgadas, como si las hubieran estirado con una máquina de chicle. Blancas, me miran. Me miran demasiado extraño... Oh fuck.... Y salgo corriendo de ese lugar, y afuera está lloviendo de esa lluvia que no duele pero bien que empapa. Y volteo mientras huyo y hay figuras negras expandiendo sus alas detrás de mi, pero volando al lado contrario.
El segundo sueño recurrente es ligeramente diferente. No se supone que es un museo, es una academia. Y voy con mi madre, y una amiga de mi madre, y su hijo que era amigo mio. Y cuando entramos al cuarto los estudiantes (a veces en pupitres, a veces bailando ballet) nos miran recelosos... Y luego huimos a avisar a nuestras madres que debemos salir pero ellas no quieren asi que él y yo huimos, con la lluvia, y corremos por la calle empedrada a un puente de desnivel.

Otros sueños raros inspiran; como hace mucho, que trata de mi, encontrando un trozo de papel con el que resuelvo un misterio extraño, un informe científico, yo en la escuela, uniformes chistosones, y gigantes de piedra. Ese fue un sueño extraño, pero fue la iniciación a mis días de escritora. Eso fue hace 8 años.

He tenido los colmos de los sueños extraños. Pero esos sí que se quedan en mi memoria. Solo voy a decir que implica autos de madera y cerrojos extraños.
El de hoy, sin embargo, es... completamente extraño.

Debe ser por que me obsesioné con Gone with the wind (Qué pelicula...), o por que simplemente tengo el noséqué de imaginar historias. Humbert! jaja.
Su nombre era Humbert. Una persona (cuyo nombre real no revelaré) que llamaremos Papiêr, es arrestada por el asesinate de Humbert en tiempos de guerra. Oh, y la pobre Nuncasupesunombre, que ansiaba con conocerlo, después de verlo en la Estación del Tren, al llegar por primera vez al pueblo, mientras el se iba a la guerra, y se enamoró a primera vista... Si, tengo demasiada imaginación, fuck you.

En fin. Yo me voy con una pregunta final a ustedes. ¿Creen que los sueños signifiquen algo? No pregunto si creen que dicen algo del futuro, o del pasado. No. Eso ya me lo aclaró Doyle. Me refiero al significado, deseos ocultos. ¿Lo creen?

Bises a tous.

Allizzia.

PD. Quiero más pudín de pan. Tengo hambre.

PD2. Damn, que rica malteada.

PD3. Extrañaré no ver el sol.