And what have you done?

Ayer vi una linda película llamada Something borrowed porque cuando me gusta perder tiempo me gusta ver comedias románticas (que hace poco accidental pero adecuadamente bauticé romedias). No les vengo a contar la película, sólo necesitan saber que hay un triángulo romántico cuyo foco se centra en la personaje lista brunette y con mala suerte en el amor contra su mejor amiga (a punto de casarse), la rubia, relativamente fácil, divertida y tonta. HEY, tomen nota: "relativamente fácil". Jamás es retratada como una putota ni como una facilota ni nada. La vemos con sus fallos y sus virtudes, como la vería su mejor amiga. That's nice.

Las romedias siempre se burlan de sus personajes femeninos: si el hombre no la ama, seguramente es culpa de ella; si engaña a su pareja, seguramente es culpa de ella; si no triunfa en el amor, es culpa de ella... Y siempre el hombre es perdonado, porque los hombres no son responsables de las relaciones románticas, de la seducción, de su propia sexualidad incluso. 

Ejemplo: en The Holiday, Iris "sabotea" todas sus relaciones porque está enamorada de su jefe (un putote) y es claramente su culpa porque ¿quién se enamora de alguien que obvio no te va a querer y más bien te está usando?, mientras que Graham no necesita redimirse de no decirle a Amanda que tiene dos hijas y que es viudo porque, POBRE HOMBRE, dios lo libre de ser honesto sobre su vida. 

Más ejemplos: en Notting Hill (una de mis favoritas), William, un hombre sencillo, se enamora de Anna, la super estrella de Hollywood, pero la relación no fluye porque Anna es una perra a quien le es imposible mantener una relación con la plebe. Obvio es culpa de la culera de Anna, y no de William, quien al final mantiene su pacífica vida de inglesito estereotipo mientras Anna parece haber renunciado (al menos por el tiempo retratado en la escena final) a su vida laboral. 

Más aún: en How to lose a guy in ten days (we just love Hudson) humillar a su pareja le cuesta su confianza, su trabajo, su amor y un poco de su dignidad mientras que a otro le paga un putero de dinero y la admiración de sus cuates. GUESS WHO THE WOMAN IS. 

Todavía más porque ya me divertí: en Devil wears Prada, la mujer pierde a su pareja como consecuencia de los cambios que ha hecho para mejorar en su trabajo, se le critica la dedicación hacia su trabajo y se le llama "vana". Su novio la deja, abatido, abandonado, triste, nada fue su culpa, principalmente el NO APOYAR EL NUEVO TRABAJO DE SU NOVIA. ¿Podemos recordar que tuvo que tomar ese trabajo porque las demás revistas de temas "serios" no le dieron trabajo? Obvio, porque es mujercita y las mujercitas pertenecen a las revistas de moda, que no es tema "serio" (algo que se demuestra falso con el personaje de Meryl Streep, God bless her soul).

Bien, podría seguir pero tengo hueva. Lo que quiero decir es que al menos me gustó que en esta película nadie culpó a las mujeres de nada. Es decir, sí, pero menos estereotípicamente. En el triángulo amoroso no puso a las mujeres en su contra. Es decir, sí, pero menos estereotípicamente. Las dos mujeres cometen errores -terribles- pero no se les condena por ello sino que salen adelante a pesar de ellos. El hombre que estereotípicamente no sabe conducirse en el amor, y que por cierto también comete errores terribles, no es puesto como el mártir a quien debe tenérsele paciencia y ternura, comprendérsele y amársele a pesar de todo. No, es un cabrón y se merece que le griten. Y así es.

El dosmilcatorce fue un gran año para mi feminismo. Ya no me enojo tanto como antes. Ahora defiendo mis palabras y he admitido que me he equivocado (algunas veces). Me acepto mejor. Me odio un poco menos. Me siento mucho menos como esas mujeres de las películas de las comedias románticas. Ahora las mujeres de las nuevas películas no se detienen a esperar a su amor, como Pitch Perfect, y no vamos a esperar mucho menos en el cine por venir. Vamos a exigir con uñas y dientes que nos representen con nuestras fallas y también con nuestras virtudes, y que le gente sepa que nada nos detiene por mucho tiempo. 

Este rant feminista es también mi manera de recordarles que Korrasami es canon, HAVE A VERY GREAT END OF THE YEAR, GOD BLESS US ALL, BISEXUAL PEOPLE ARE IN TELEVISION. 

Piensen en las cosas maravillosas que nos trajo este año, y piensen en lo que posiblemente estará por venir. 

Mañana vengo con mi reporte de las propuestas para el dosmilcatorce y algunos deseos para el nuevo año.

Maleficent

Hoy vi, por segunda vez, la película de Maléfica. Creo que ya he dicho lo mucho que detesto las películas de Disney (que son sólo de Disney, no con otra productora). Pero Maléfica tenía un tinte oscuro, risas malvadas y Angelina Jolie en un maquillaje bastante interesante... y pues fui.

Fue una muy buena decisión y lo diré: AMÉ MALÉFICA.

Sinceramente estoy muy pinche feliz de que por fin haya una película que es -relativamente- para niños (no lleven niños menores de 7-8 años porque hay cosas un poco impresionantes y nada más molestarán a la gente como yo que inocentemente va al cine a no escuchar humanitos) que muestra una mujer que sólo necesita el amor de un príncipe para resolver todos sus problemas.

Hell, hasta pasa el Bechdel Test muy fácilmente. En realidad, la única "historia romántica" es la de Maléfica con Stefan, y Maléfica no tarda mucho en mandar a Stefan a la chingada. Es más, la misma narradora advierte que Maléfica aprende, gracias a Stefan, que los humanos somos unos desgraciados hijos de puta. 

Maléfica es un ser muy independiente. Cuando le quitan algo importante (leáse, sus alas y la confianza que tenía en los demás) le duele mucho y así, pero se levanta y aprende a seguir viviendo. No muchos personajes femeninos hacen eso por su cuenta, al menos no en Disney. 

¿Saben qué más hace Maléfica? Admite que la cagó e intenta deshacer su error. Aunque creo que probablemente hubiera sido mucho mejor ir con Aurora y decirle toda la neta (quesque ya era un adulto, la muchachita), a lo mejor la niña se hubiera encabronado pero luego lo hubiera superado.

Además, Maléfica trata muy bien no sólo a sus semejantes, sino a todo. Like, TODO. Salva animalitos indefensos, cuida a los seres del Moor -hasta psicológicamente-, protege hasta las piedras. Lo que sí me sacó de onda es su -uh- ¿cofia? de piel, su traje de hojas y corteza, y ese pájaro muerto (o algo así) que usa sobre la cabeza al final de la película. ESO es extraño.

Algo que definitivamente me encantó de Maléfica es su forma de expresar su odio. A todas las niñas nos enseñan a embotellarnos los sentimientos, a vernos bonitas, a no llorar, a no enojarnos. Maléfica tenía TODAS las pinches razones del mundo para estar enojada: confió en un tipo que le cortó sus alas (metafórico o no, creo que ambas), un tipo que decidió lastimarla terriblemente nada más para ser rey y casarse con la buenota de la princesa. Okay, creo que se pasó un poco al encabronarse porque su ex acababa de tener una hija, y se pasó demasiado al desquitarse con la hija del tipo que odiaba. Además, fue y se puso toda grumpy con el clima del Moor y jodió a los habitantes mágicos DURANTE 15 AÑOS. Eso no está chido, ni en las películas. Ni modo, cuando andamos enojados hacemos muchas pendejadas.

Pero no, también está Aurora. Sí, Aurora está medio pendejis pero está chava todavía. Cuando Aurora se da cuenta que todos le mienten y que la vida no es como la creía... correo con su papi. Hey, no la culpo, seguramente yo correría con mi mamá. Para desgracia de Aurora, su padre está medio loco y la neta es que probablemente la hizo sin amor, seguro fue un polvo para consumar el matrimonio y asegurar el reino. Aurora lo abraza y le dice ¡Papi! y papá le dice que se vaya a su cuarto a jugar porque él tiene cosas de loquito qué hacer. Yes, por fin nos muestran que intentar confiar en los hombres -incluso cuando son tu familia- a veces falla. Aurora se da cuenta bien rápido que los únicos que le van a echar la mano son Maléfica -aunque la haya cagado hace mucho tiempo- y el cuervo, que es bien lindo. 

Y luego está el principe Felipe que en la película nomás sirve para nada y para pura madre. Lo muestran muy cortés y muy príncipe, sí... pero también bastante bobito: "Me apena mucho decir que no sé dónde me encuentro", "¿entonces es un encanto?", *lo sacan a la chingada del cuarto*. Creo que es la primera vez que usan a un hombre como un objeto y no un sujeto. Eso me parece excesivamente divertido. Es un personaje que parece importante y nomás es de relleno. 

Lo que más admiro de Maléfica son todas las cualidades que le pusieron, principalmente su valentía. Porque además de todo, ella es una guerrera. Y al demonio, faltan más mujeres guerreras para que las niñas sepan que también pueden derrotar ejércitos.

Y así, creo que puedo agregar Maléfica a la lista de películas que dejaría ver a los niños porque promueven valores más o menos decentes. ¡Y es de Disney! 

PD. Qué bonitas son las películas que cuentan las historias de los malvados. 

Save yourself

Acostada sobre el suelo con el ventilador apuntando hacia ella, así la miraba el gato. Hacía un tremendo calor, se habían salido los demonios del infierno. Con el mínimo de ropa: los shorts de colores, la camisetita blanca, descalza; nada funcionaba. El gato también tenía calor, corrió a meterse debajo del sillón. ¿Qué mierdas son estas? pensaba ella. Rodó en el suelo a acomodarse de otra forma, pero nada funcionaba porque hasta el piso estaba caliente. Caliente el aire, caliente ella, caliente el recuerdo. De repente se le antojó un cigarro, pero la cajetilla siempre la llevaba él. Siempre le daba uno cuando regresaba a casa, después de recogerla del suelo para darle una reprimenda ("Las mujercitas no deben sentarse en el suelo, mucho menos acostarse."), lanzarla sobre el sillón, y cogérsela despacito. Estaba harta del lugar, de la ciudad. Vivir en un departamento deprimente, tener que ir al parque para sentarse abajo de un árbol sin hojas, caminar en silencio, esperar el metro para poder llegar a cualquier lado, el calor (el maldito calor del inframundo) y que tu esposo llegue por las noches a abrirte las piernas. A veces estaba ya más harta que nada, el gato tenía cara de que también quería irse a otro lado. Parecía que el mundo estaba ya olvidándose del resto de sí mismo y se retiraba hacia la ciudad, concentrado, un punto de carros, humo, edificios y mucha mucha calor. A veces se sentía como si no hubiese ya nada más. No podía irse ahora, ¿ o sí ? No le podría decir a su marido que por favor la dejara regresar a su pueblo, o que regresaran juntos. ¿Qué le haría él a ella si se atreviera a pedírselo? Se tendría que quedar allí, esperando a su esposo todos los días, a que él la ponga sobre el sillón y la use como a él le gusta. Después la dará un cigarro y él se fumará otros dos. Se comerán la cena recalentada y se irán a dormir; si es sábado quizá vuelvan a tener sexo en la noche hasta la madrugada.

El gato brinca sobre la cama mientras duermen. Deja caer el cinturón que se quitó el hombre antes de meterse a la cama en ropa interior. Ella salta con el sonido de la hebilla al rebotar en el suelo. Él continua durmiendo a su lado. Sólo un poquito de luz naranja artificial entra por la ventana, una noche más.

Cine latino

Tengo muchas ganas de escribirles una de estas entradas y hoy se me presentó la oportunidad porque después de lavar los trastes me senté a ver la televisión. Como es normal, no había nada que ver así que le cambié a las películas. Mi hit es ponerle en el canal de Cine Latino. A veces hay películas muy buenas (un día vi una de una tipa en un psiquiátrico que se embaraza y nunca supe su nombre, si saben cuál es les encargo el nombre) pero a veces tengo la grandísima suerte de encontrarme con alguna película de Paco del Toro. No, okay, no sé si sean todas de él pero estas películas mexicanas son la cosa más graciosa del mundo.


La vez pasada me tocó ver una de una familia donde el hombre abusaba psicológica y físicamente de su esposa. Ahora me tocó una donde el tío de la familia abusaba sexualmente de la sobrina, una niña de 7 años. Los personajes principales de ambas películas son mujeres que parecen ser fuertes pero... tienen debilidad *música conmovedora*. 


Lo gracioso de estas películas es que, como toda historia, llega a un climax en donde el problema es mayor, terrible... Pero entonces, cual Rosa de Guadalupe, la gracia de nuestro señor Jesucristo pastor nos alumbra con su serenidad y sensibilidad *cae un rayo de luz que brilla como una lluvia de diamantina* y aunque es difícil Jesus nos pone un camino donde nos acompaña para nuestra sanación, redención y perdón.


Exacto. 


Digo que deben ser del mismo director, mínimo del mismo escritor, porque son EXACTAMENTE IGUALES. En todas se dice que la solución es PERDONAR. Aunque realmente me parece que el perdón es algo honorable y debe ser una regla (más que perdón tolerancia y ese tipo de cosas), ¿really, cristianos? ¿perdonar al esposo que te golpea, te hace sentir peor que un percebe y que le grita a tu hijo? ¿perdonar al hombre que te violó, te arruinó tu infancia, destrozó tu seguridad y jodió tu vida? OH, OKAY CRISTIANOS. ¡HOY MISMO LO HAGO!


So, las películas están hechas bien y hasta los diálogos son decentes. Pero te pasas diciendo FUCKYOU durante todo el rato. Yo lo dije varias veces con el "perdona a tu violador", que, si entendí la metáfora correctamente, ¡CONTINUABA VIOLANDO NIÑAS! (También había otro violador de niños pero estaba viejo y llevaba varios niños violados a los que compraba con dinero y chantajeaba pero una vez se fue con una niña muy grande quien se convenció de decirle a su mamá y pues se le fue todo en cagada)


Anyway, yo terminé muy frustrada con estas películas. Lo que debió pasar -tanto en los casos de la realidad como- en el filme fue que la tipa frustrada fuese debidamente medicada (la depresión es química, no se hagan güeyes) y denunciase al hijoeperra de su tío que iba a seguir usando a niños de gorritos porque oh,si era psicólogo infantil y pedagogo o algo así. Y lo que debió pasar es que esta vieja pendeja botara al marido a la chingada, si iba a tener problemas de actitud y para manejar la ira PUESQUÉCARAJOS, yo no espero a que "accidentalmente" me lance por las escaleras y me mate (mentira, probablemente sí) ni para que me despelleje a mi hijo que tanto me pinches costó formar de mi carnita, parir, alimentar y educar. 


Chavos, que los cristianos no los apendejen. Pero sí miren estas películas porque son graciosísimas, las actuaciones son graciosísimas, pero nada iguala la comicidad del diálogo de la amiga cristiana cómplice (nombre, ni el Jesusito de mi vida). 


En el final de este post, como en las películas, deberían salir los datos estadísticos acerca del problema (violencia familiar, tupincheesposoesunpendejete, abuso sexual a menores), pero no. PORQUE YO SOY 132 Y NO SOY TELEVISA. Bueno, no, es porque se me pega la gana. 


Vean cine bueno. Y así.


PD. Pero soy tan marica que aún así chillé. 

Me contaron algo bien gracioso

Sucedió en mi colonia y lo observó mi vecina. Le verdad me lo contó mi mamá. 


Verán, mi vecina es catequista pero más que nada le fascinan los niños. Los adora. Y la gente adora deshacerse de sus hijos por un rato, ya sea tirándolos en el jardín y recomendando que no se salgan de la colonia o dejándolos con la catequista (generalmente a los más pequeños). Anyway, los niños tienden a hacerse comunitarios. Y la jefa de la comunidad infantil es la catequista (seguida de la Sra. Cara de Rata, Las Alicias, las otras tres vecinas que se arriman y la que tiene un montón de hijos). 


Hay un niño muy especial entre ellos. Es un niño sordo cuyos padres tratan con mucho amor. Desde pequeño era muy social y sus padres ayudaron a que todo el mundo lo conociera. Poco después tuvo su implante y DIOS NOS LIBRE, este niño conoce a todo el mundo y adora estar en las calles y el jardín. Sus padres lo vigilaban mucho y todo, pero con este niño siendo amigo de todos comenzó a ser innecesario. Cuando no estaba con la catequista, platicaba con alguien, jugaba con las niñas que encontraba, jugaba futbol en el jardín... pero lo que más le gustaba (y aún le gusta) es bailar. Neta, ese niño baila demasiado bien. Tiene mejor ritmo que yo (y recordemos que es sordo). Se junta con las populares para bailar. Hacen rutinas y todo. 


Lo que quiero decir con esto es que, desde mucho antes, todos se daban cuenta de que el niño era un poco ¿fino? ¿extravagante? ¿alegre? ... ay, cómo decirlo... voy a usar palabras gringas para que suene menos discriminativo: flamboyant, merry, florid... gay. Okay, es "gay" en su significado Shakespeareano/Tennysoniano. ¿Ya? 


Bien, pues como es mi estado de ñoño la mayoría de la gente no lo saca de "jotito", pero la palabra perfecta es gay. Ese niño es demasiado gay que no soporto estar cerca de él. Es gay inocente, porque el gay-ismo de los niños es demasiado insportable porque son tan jóvenes y no ven los problemas del mundo. ES TAN ALEGRE QUE ME DAN GANAS DE VOMITAR Y BRONCOASPIRAR Y MORIR.


En fin, es gay. 


Y el otro día, la catequista estaba en el jardín cuando llegó dicho niño. Otros escuinclillos se empezaron a burlar de él como seguramente habrán escuchado a sus padres (no hubo nada específico con estas burlas así que no podré describir) y... Bueno. Pongan atención.


El niño, harto, se acercó hasta los otros plebillos, agarra a uno y lo COMIENZA A BESAR REPETIDAMENTE EN LA BOCA. 


REPETIDAMENTE.


Los niños salieron corriendo, y el afectado salió hacia su casa. La catequista estaba muy preocupada, pensando en que vendría alguna madre a gritar y cosas así; así que le llamó la atención al niño:


"¿Por qué hiciste eso?"


"Pues se estaban burlando de mí." Contestó. Y dijo que mejor se iba a su casa y se fue. 




Dudo que esos niños vuelvan a molestar al otro. O a algún otro gay/homosexual (pero posiblemente se vuelvan homofóbicos).


No sé ni sabremos hasta mucho después si este niño es verdaderamente homosexual. No es nuestro pedo, más bien.


Pero DIOS, es tan gay... y se ha ganado aún más de mis respetos.

Love is all you need.

Nunca fui una de esas niñas educadas para pensar en crecer y casarse. Mi padre prefirió decirme que estudiara porque siempre fue un nerd pero le ganaban sus ganas de tener más dinero del que tuvo de joven. Mi madre no tuvo la oportunidad de estudiar nunca, y odia el tener que casarse por dinero; por lo que el rumbo de mis hermanas y yo era hacia la escuela del lado por donde le vieras. 


Cuando era muy pequeña -justo cuando aprendí a leer a los cinco años- leí el cuento de La Sirenita, original. Antes de eso, yo adoraba la película de disney inspirada en el cuento. A partir de esa edad tuve muchas decepciones: el amor no es como te lo pintan, si amas a alguien es posible que te deje, y si realmente amas a alguien, habrá dolor. 


A partir de entonces, comenzó mi pasión por leer. Leer era mi amor, había finales felices. Mi primera novela trataba sobre cómo alguien se convertía en escritora y al mismo tiempo encontraba al amor de su vida. Quise ser ella. Quise ser escritora.


Pero las cosas se hicieron bastante diferentes con el tiempo. Sencillamente me convertí en una romántica.


No lo creen muchos, y bastante razón tienen. El amor que conozco desde pequeña es ese que no está como en las películas animadas de príncipes. El amor era así, como en los libros; Fulano se enamora de Mengana y Mengana de Sutano y Sutano de Fulano (Ajá, Sutano es gay). 


Pero soy una romántica, porque aún así lo disfruto. Disfruto el amor que en el camino se confunde con dolor. Disfruto de las parejas confundidas, del amor de madre y padre, de los estamosembarazados, de los tríangulos amorosos (¡y hasta cuadrados!), de la homosexualidad.... Todo es amor. Soy racional, porque sé que todas esas situaciones de amor y romance tienen hormonas de por medio (¡Te amo con todo mi hipotálamo!), no importa. Para mi es amor del más bonito. Como quería la naturaleza.


Sin embargo, las bodas no son mis favoritas. Al menos las de la religión. Son unos cultos dedicados a leer palabras de "amor" que vienen en la biblia. ¿Amor? La biblia tiene muchas cosas que no van con la naturaleza. Atenta con nuestros deseos y con el respeto. No digo que toda ella valga pa' pura madre, pero he escuchado lecturas en bodas (católicas) y la mayoría hablan de que las mujeres servimos para acompañar al hombre, que somos parte de él, que debemos entregarnos a él, que somos amas de casa, que debemos ver con los ojos del marido, entre otras tonterías. 


Mis bodas favoritas siempre han sido y serán las del civil. A mi no me vengan con tonterías que dejaron ser costumbres hace bestiunmil años. A mi denme una buena boda civil y me tendrán llorando como nube negra. Por eso nunca he entendido porque ya nadie le da importancia a esas bodas "Ah, si, se casaron por el civil ayer... Pero dicen que la boda en 8 meses, ya se fue a comprar su vestido a PaísSnob, va a ser en IglesiaSnob y van a hacer una super fiestota en SalonSnob, van a tirar la casa por la ventana." Ni siquiera tienen casa ni ventana...


Las bodas civiles son actuales, les recuerdan que se van a unir por amor, y que estarán ligadas sus vidas, sus pertenencias, sus sentimientos, sus problemas, y que se pertenecerán el uno al otro (y viceversa, para ser más claros). Que el motivo de esta unión es para crear individuos preparados para nuestra sociedad (es Guanajuato, tampoco esperaba mucho) y así.


No necesito más, solo unas palabras que nos indiquen que dos personas igual han decidido unirse en honor a su amor. 




¿Qué es más puro que eso? Seguramente una película de disney no. 


Una boda de esas siempre me saca un par de lágrimas, todo es tan... como debería ser. 


La iglesia católica can kiss my ass, yo me quedo con la ley. No siempre funciona, pero suena mejor que los católicos.






PD. Me ha confesado una persona que apostó que yo sería la primera en casarme. ¿¡Yo?! ¿Cuánto apostaron? Dije yo. Contestó que solo era apuesta de palabra. Yo dije que me deseara algo mejor, más chido, ¿casarme? ¿por qué yo?. Yo no quiero casarme. ¿Qué tal si encuentras al amor de tu vida, y pues ya, te casas? Dijo. Yo no le creí. ¿Casarme con el amor de mi vida? Y luego recordé a todas mis heroínas. I'm soooooo fucked up, si voy a terminar como ellas, casándome de repente con el amor de mi vida. 
PD2. Después comprendí la estúpida razón que tenía con su estúpida apuesta. Me quedé callada, enojada, sin comprender la forma en que todos pueden ver la verdad menos yo.

Al borde.

No conté el tiempo que había pasado, tú lo sabías muy bien. 


Te fuiste, por fin. Para mi bien. Me dejaste.
Te vi partir. Y quise sonreír. Y ya había olvidado cómo.


Para entonces, cuando me busqué, me di cuenta de que me había perdido.
Te odié un poquito. Pero luego te volví a amar.


Recordé que ya no estabas, y me levanté. Y me fui a buscar.


Y recordé lo único que me habías enseñado. A serte fiel. A seguirte. A ser lo que tú quisieras. 


Y encontré un espejo roto.

Arte.

¿Les había contado que no sé nada de arte?


Bien.
Sigo sin saber.


Creí que tendría tiempo de leer sobre ello, pero aparentemente, me da hueva.
Prefiero mis clásicos.


Sin embargo, en estos momentos estuve viendo algunos blogs y descubriendo artistas (que yo no conocía, pues, para ser exacta).


Una de las que más me quedé pensando fue la Hermana Corita.


Así que, inspirada por ella, voy a abrirme más proyectos.


Sí, después de leer varios clásicos, aprender a escribir teatro/cine, aprender a hacer cuentos para niños y el debate escolar, tengo un nuevo proyecto: aprender sobre artistas.


Corita tenía -aparentemente- muchas ideas. Con su arte, también fue activista.


Muchos serigrafistas no saben el poder que tienen con sus manos, montones de diseñadores gráficos con un talento sin imaginación. Sin acción.


Vaya gente.


Así que voy a empezar a juntar nombres de artistas, y así, no los olvidaré y los  pondré acá. Donde también ustedes pueden ayudarme (y espero que lo hagan, flojos).


Sin más, voy a empezar.


Los proyectos no se terminan solos.




PD. También tengo que hacer un unicornio de papel maché. Tamaño real.


PD2. Oh sí, música, también necesito avanzar en eso.


PD3. Me cae que si repito artistas, ustedes ni se van a dar cuenta.


PD4. Un feliz feliz feliz feliz 28 y año nuevo a Kabán. Y por su nuevo hijo|. No pude publicar broma por motivos familiares. Pero ya verán, que un día de estos se las cobro. QUEDAMOS PENDIENTES.

La esclavitud no se abolió, se cambió a 8 hrs diarias.

Les Luthiers


Yo no suelo hacer esto. Sé que mi naturaleza es quejarme pero no tengo ganas.

Simplemente les voy a decir que mi patriotismo es muy grande. No lo llevo por fuera, no visto playeras de la selección, no idolatro el futbol, no creo que México sea el mejor país, entre muchas otras cosas malinchistas.

Sin embargo, amo su idioma. Amo nuestros regionalismos provenientes de nuestras lenguas prehispánicas. Amo nuestro himno nacional, llamándome a seguir luchando. Amo su bandera, que tiene un escudo que no es tan aburrido como una estrellita (y mucho más divertido que cincuenta y tantas estrellitas) mucho menos un solecito ni nada de eso. Amo nuestro águila sobre nopal devorando una serpiente, como cuentan el mito. Y sobre todo, amo nuestro México con todos sus millones de defectos, su irónico sentido del humor, donde vivo todos los días, donde nací y adopté su cultura. México.


Sé que no quiero darles un largo texto sobre el bicentenario, solo quiero decirles que no es el momento perfecto para celebrar, sino, para tratar de alcanzar el sueño que nuestros antepasados buscaban. No esperen tratarlo con marchas, playeras blancas, carteles y silencio.
Quizá, necesitemos iniciar una verdadera revolución.
El respeto, la tolerancia, la convivencia con todas las personas sean como sean, eso queríamos. Aún seguimos viendo a los indígenas como "indios" (término mal utilizado, pues con ella, los primeros europeos llamaron a los pobladores americanos pensando que estaban en las Indias, a donde querían llegar). Seguimos segregando a los que vemos diferentes.
Además, la riqueza sigue quedándose en unos solos (llámese, funcionarios de gobierno), mientras los demás, para subsistir, siguen encadenados, trabajando como esclavos, varios turnos, convirtiendo a los días en 26 horas para mantener una familia.

Seguimos siendo los mismos que hace 200 años. Pero con televisión.

Es época de intentar avanzar y no de derrochar el dinero en festejos (que unos ni van a derrochar porque no hay qué derrochar).



Intenté poner un video. Sino sale está acá: http://www.youtube.com/watch#!v=nA7H3KhnIug&feature=related

Nuestro país quiere guerra sin tregua, y aparentemente así nos quedaremos por mucho mucho tiempo.


Feliz día, váyanse a poner pedos.

PD. Tengo miedo de ir al grito en Ayuntamiento.
PD2. Ya encontré mi iPod.
PD3. Estoy loca. Decidido.
PD4. Pero imitaré a Freud.
PD5. Ay la bimbo.

¿Qué demonios...?

Vale, pues ya no he reportado mucho ultimamente. Sucede que entre las emociones y otras cosas me vi muy ocupada.

El incidente más notorio fue la visita de mi primo sobrino. Justo en el día en que me quiero sentir más joven llega un niño que grita a toda su agudísima voz "¡¡¡Tía allizzia!!!".

Pero eso no es lo mása cruel, creo. Lo más cruel es que odio a los niños y ese niño me reafirmó mis ganas de no tener un hijo. JAMÁS. Era un nene tan... ¡MALCRIADO! (oh, flashback). Bueno, es que quería ABSOLUTAMENTE TODO lo que se le ocurría. Incluso si era un estúpido pegaso. No está mal pedir cuando se tiene, no sé, carisma. Ternura. Pero ese escuincle era el demonio. No, incluso el demonio es más chido. Él era él, por que no hay maldad más pura. Cuando no le dabas lo que quería gritaba con un sonido tan agudo, que casi rompe las gruesas ventanas de casa.

Era tan rompebolas... Hijoefurcia, no lo puedo creer... Es que no me imaginé un niño así jamás. Uno de mis primos era medio enfadoso en ese aspecto, pero Dios mio, este niño rompió todas las expectativas.

Les aburro, ¿verdad? ¡Pues me vale madres!

Estoy escribiendo un cuento y pues, quizá luego les pase un trozo.

Y si me ayudan a escribir guiones les agradeceré mucho su ayuda.

Suya,
alice.

PD. ¡Vamos aborto! ¡Tú puedes!

De política, futbol y otras cosas intocables.

¿Otro post del éxito de México en la blogósfera?

No muchachos, pero algo parecido. Verás, hay tres cosas de las que no quieres hablar con la gente que a) acabas de conocer y/o b) gente pendeja y terca. Y esas tres cosas son política, futbol y religión. Y si, si le digo a la primer persona que me halle sobre mi religión posiblemente me amarren y me quemen. Si abro la boca sobre algo político, me queman... por ignorante, claro. Y de futbol, ni sé ni me importa. Soy mujer, se me perdona (machismo ¬¬ ).

En fin, yo iba a hablar de otra cosa. Me voy a ahorrar los detalles por que cuento con que la mitad de este país haya visto el partido en vivo, y casi toda la otra mitad, en repeticiones por televisión o radiodifusión.

En fin, me refiero a que casi todos pudieron presenciar el gol del "Chicharito" Hdz. (registro en trámite... por Normis). Y si lo escribo mal, me vale pito.

Para los que lo saben por radio (y los pendejos que se pararon a celebrar y no vieron... [imbéciles poco detallistas a los que les quiero decir de todo corazón: el gol fue de este hombre NO SUYO]) , déjenme utilizar mis sabias palabras para describir.

Verán, su cara... si, perdónenme, pero es indescriptible. Jamás imaginarán cuánta felicidad sincera y joven irradiaron sus rasgos. Estaba rojo de la emoción... bueno, más del frío, pero también de la emoción. Gritó al cielo, por que de un momento a otro, su desesperación se esfumó, como vapor a la nube. Sus ojos mostraban la inocencia (que me supongo ya perdió) de un niño logrando trepar el pasamanos. De victoria. De sueños realizados.

Éste hombre, por un momento histórico; tuvo el amor, el apoyo, y los ojos y lágrimas sobre sí mismo de todo su país. TODO. (Bueno, uno que otro, ¡saludos a esos otros!).

A esto es a lo que me refiero.

ODIO a este hombre. Lo envidio fuertemente. Quisiera ser él. Es la persona más suertuda del mundo.

¡Claro que si! Me dirán ustedes. Y luego pensarán que es una frase estúpida por que es obvio, tiene dinero, fama, y su vida es aparentemente fácil. Y viaja gratis.

Pero no me refiero a eso, y a continuación, les voy a decir por qué.


Yo escribo.

No escribo bien ni nada por el estilo. De hecho, a duras penas escribo. Con faltas de ortografía y gramática. Yo escribo. Y quisiera hacerlo por mucho tiempo. O trabajar con alguien que escriba.

Pero, si algún día, por iluminación divina o por que el resto del mundo está muerto, yo llegase a salir en ese mundo, yo jamás tendría el apoyo de todo el mundo.

Las personas no gastarían millones para ir a verme y apoyarme ahí junto, echándome porras. No me darían supermillones de dinero para pagarme mi viajesito. No me visitaría el presidente de la república (¡Pipo Calderón!). Y ganarme las lágrimas de las personas de mi país, que se sientan orgullosos de mi.

¿Por qué no puedo ser Chicharito Hdz? ¿Una persona que puede vivir haciendo lo mejor que hace? ¿Qué puede poner comida, techo y ropa en su casa pateándo un balón? ¿Por qué yo no puedo tener el apoyo de mi país, haciendo lo que más me gusta, derramando tinta y alma en un papel? ¿Por qué yo si tengo que sufrir en mi arte?

No dudo que para él fue claramente difícil llegar hasta donde está. Tiene talento, evidentemente. Pero mi camino es más mojado y deforme que el de él.

Sé que mi talento no basta para quejarme y pedir una oportunidad. Pero pido una para los que si tienen talento. Para quienes DEBERÍAN sobresalir en este reducido campo.


Una felicitación a las estrellas del día. Y un brindis para con todos los demás.

¡Por las oportunidades que no tendremos! Salud.



PD. Llueve. Y es tan bello.
PD2. Y cuando todos gritaron goooool... Como en la tercera O... la migraña kicked in.
PD3. Me obligaron a ver el partido por que sino no comía, y me pude robar las papas de los demás platos. Excepto que se llevaron la ensalada que me planeaba robar antes de que me diera cuenta.
PD4. If you were a wink, I'd be a nod. ... Molto bella....

Historias cortas

para gente en exámenes.

Mis primas, en el rancho, me invitaron a la barranca. Mi otra prima, pequeñita, de corta edad, deportista, estaba extremadamente entusiasmada por que ella... bueno, es más joven. La mitad de mi edad más jóven. Cuando yo tenga 20 años, ella tendrá 10. Cuando yo tenga 30 años, ella estará en lo mejor de su vida. Quizá eso me produzca un poco de rencor en el fondo de mi ser.
En fin, todos los jóvenes emprendimos la ruta hacia el campo recién cosechado. La tierra aún no había sido removida y solo quedaban los troncos del maíz inertes atrapados en la tierra dura. Los pisabamos en nuestro camino, sorteando mierda de vaca.

Después de algunos metros, llegamos al final del campo y al inicio de la naturaleza libre. Crecían matas de todo tipo, a una altura baja. Estabamos cerca del mar.
Nos adentramos uno a uno. El caballero al último.
Seguimos caminando. Mi prima jamás soltó a la pequeña entusiasta hasta llegar al final del barranco; hasta el río. En realidad, ya no era un río. Era un pequeño arroyito. Un arroyito minúsculo. De esos que hasta dan ternura. Donde metes a un nene de dos años a jugar sin peligro inmediato a que se ahogue por que "se lo lleva la corriente". Que se envenene, o que se corte o se le pegue algún bicho es otro cuento.
Había numerosos insectos. Hacía calor. Había humedad. Supuse que ese sería un lugar perfecto para ellos, y para las personas con esos gustos. Humedad y calor. La costa. Y me acordé de ti. Miré un rato hacia el infinito, por que pensaba en ti.
Un "Allizzia, ya nos vamos, vente." me trajo de vuelta. Me trajo a la realidad, donde no estabas tú. Así que sonreí y seguí caminando, sorteando ramas bajas o caídas. Viendo el piso y saltando entre las piedras rodeadas de diez centímetros de agua. Me divertía, sonreía y carcajeaba. Por que me sentía como una niña y me sentía más cerca a ti.
Así, tuvimos que trepar de regreso. Pero trepamos hacia el otro lado. Escalamos, más bien. El lado de la barranca por el que no habíamos bajado. Yo sabía que eso era ilógico. Pero no era mi rancho, finalmente. La subida, para mi, estuvo más difícil. Me resbalé un par de veces (logrando que nadie se diera cuenta), pero me sostuve. Por que así siempre lo he hecho. Me sostuve antes de caer. Evitando el suelo. Casi al final, fue la primera vez que soltó mi prima a la pequeña entusiasta, pues estaba en peligro de caer ella y llevársela consigo. No sé por que no la soltaron, por qué no la dejaron trepar sola. La pequeña ha ido a gimnasia desde hace 4 o 5 años. Es hiperactiva y su madre hizo la desición correcta. También yo le sugerí que lo hiciera cuando vi la capacidad de la niña de colgarse de un tubo tipo pasamanos cuando tenía... dos o tres años. Ok, yo la dejé ahí colgada, pero ¡qué fuerza tenía! Primero, a los dos años, estuvo en un equipo de porristas. Luego, en gimnasia. Es una de las mejores gimnastas (para su edad) en el municipio. Si sigue así, quizá llegue a ser una de las mejores del estado (pequeño estado, claro) e incluso del país. Juegos internacionales y todo eso. Estoy segura de que si la niña se caía, se detendría con gran destreza con alguna rama o tronco que encontrace en el transcurso. No es difícil, se llama autopreservación.
El final del camino era llano, a la sombra de árboles lindos. No me di cuenta del esfuerzo que había hecho hasta que un pequeño viento sopló y sentí el cuello húmedo y frío.
Miré al cielo. Volví a recordarte. Así caminé un rato hasta que me doblé el pie por no ver el suelo. Es la razón por la cual generalmente voy con la cabeza gacha, no puedo ver el suelo con la frente en alto.
"Mira, ahorita vas a ver una cueva. Antes podíamos ir y todo, pero ya la cerraron." Me despertó de ti. "¿Por qué la cerraron?" Pregunté con la inocencia que perdí hace tiempo. "Porque de ahí salían uhmm.... ¿cómo se dicen?... murciélagos." "Murciégalos. Ah.... Una vez se metió un murciélago a mi salón. La maestra chilló como ratón."
Estaba inmersa en recuerdos. Al final, quise sentirme como niña de nuevo y empecé a saltar de pie en pie, como lo hice varias veces más durante las vacaciones. Luego me paré frente la rama de un árbol. Habían vainas colgando de ella. Vainas aterciopeladas y delgadas. Eran lindas. Las corté pensando en ti, y acaricié la vaina. Era tersa. Verde por dentro. Me quedé atrás por cortarla. La pequeña me llamaba. Yo pensaba en ti.
Caminamos hasta llegar a una reja, que la mitad de mis primas sorteó, mientras el caballero abría la puerta. Yo salí caminando. Pensé que quizás me dirías huevona. Por que lo soy, the truth be told. Unas horas antes había pedaleado un bote sobre un lago. Pagar el geim, my ass. Un día entreteniendo niños, et voilá.
Pero cuidé esa vaina, por que de alguna u otra forma me recordaba a ti. Ya sabes que las cosas que me recuerdan otras cosas nunca tienen sentido de ser. A veces es por una canción que las une, una situación, pero nada, nada evidente. A veces solo un pensamiento en común.
La guardé en al auto. Y así llegó hasta aquí. Bajé con él hacia mi casa y la puse en mi tocador. Ahí duró varios días hasta que recientemente me di cuenta que la vaina había explotado. Las dos láminas que cubrían las semillas se abrieron, dejaron salir las semillas, y cayeron en mi alfombra. Mi alfombra sucia y yerma, donde jamás cumplirían su propósito de plantarse en la tierra y hacerse vida, grande y fuerte. No.
Se quedaron ahí hasta que las recogí. Las miré un largo rato y las volví a dejar en el tocador.

Supongo que no habrá árboles este año.

Que habla y trata de todo lo que ha pasado ultimamente.

Bueno, no.
Es que si he querido platicarles muchas cosas. Así como dijo el Xenomorph (que si pongo mal el link discúlpenme, estoy temblando bien extrañamente, contrario a mis costumbres de beber café) que decía en mi cabeza "Huy, publicaré esto" pero luego se me iba el tiempo, la imaginación, las ganas y todo eso.
Y pues nomás por que hoy tenía las ganas les voy a platicar lo que me pasó, y me hizo reir mucho (pero no le digan a los demás, por que en circunstancias normales eso es raro, y sí, se me quedaron viendo feo... no importa pues, por que ya me acostumbré, pero tengo una resputación que cuidar... estúpida temblorina).

Verán, tengo una costumbre de ir al cine con mi madre (situación que les de mucho que pensar a favor de mamitis a varios) y revisando las funciones, teníamos unas 20 minutos para una función y 35 para otra en otro cine. De la misma película pues.

En fin, como salimos tarde, convencí a mi madre de mejor ir al otro cine (más cómodo y rico) por que ya había empezado desde hace 10 minutos la función.
Y partimos en rumbo al otro cine. Al llegar compré unos ricos nachos que mas tarde me produjeron náuseas (siempre lo hacen, pero tengo la mala costumbre de no importarme). Así que llegamos, compramos los boletos, los nachos, etecé etecé.
Y entramos al pasillo con el cine más vacío que nada por que también tenemos la mala costumbre de ir retemprano a ver películas. Amén de esto, vimos a un hombre salir de algún lado (que yo no me fijé) y entrar a otra sala (que pudo haber sido la nuestra, pero suelo fijarme en detalles estúpidos y nada útiles, como algo que brillaba en la pared alfombrada).
Entré, y solo había una pareja dentro. Dos mujeres, de edad indefinida gracias a mi miopía e incapacidad de ver en la oscuridad (que me recuerda a la vez que fui a ver alice in wonderland en estreno, y advertí a mis amigas de esto para que me hicieran señas cuando entrara yo; y terminaron gritando mi nombre... lo cual era raro, por la función en la que nos encontrábamos).

- Al menos no estamos solas.

Mencionó mi madre. Tiendo a darle el avión y registrar sus palabras pero no intentar entenderla.
Cuando me senté detrás (a dos filas) de las mujeres, registré que quizá eran de una edad menor o igual a la mía, por sus risillas de plebe.
En fin, me senté y comencé a comer mis nachos. Cuando como suelo no escuchar a nadie, así que mi madre pudo haber estado hablando. Quizá.
Luego entraron un grupo de muchachas-jóvenes-aseñoradas que reían como solteras con juventud y se sentaron detrás de nosotras. De nuevo, mi vista imperfecta = escucha perceptible.

Después de ellas (o antes quizá... ¡estaba comiendo!) entró un tipo que se sentó a un asiento del mio. Repito, la sala estaba medio sola, por eso me pareció bizarro que el tipo hiciera eso... y que entrara solo. "Muy su pedo" pensé yo. Pero mi madre y su "Piensa mal y acertarás" (y que generalmente acierta, damn!) insistió en que me cambiara de lugar. Pero como yo había calentado ya mi asiento y me había acomodado, preferí que no. Estaba vigilando al tipo, eso sí. De reojo. Veía su perfil en el shot vaporoso de la función. Viejo, se miraba. Pero vista imperfecta, yo solo registré leves detalles como vello facial (que pudo haber sido barba, bigote, cejotas [C-J's], extensas patillas, u otro) y edad avanzada.

En fin, mi mamá no le dejaba de aventar miradas asesinas, que yo ignoré por que seguía comiendo. Además, secretamente, me gusta mirar los anucios de otras películas (I know, just like a guy). Ella quería ver la película por que yo le había hablado de ella, yo, por que acababa de terminar el libro (hacía dos días) que me había comprado (hacía 5 días... ¿o cuatro?) en un lugar rebonito y caluroso con rico café mexicano (y vistas bellas de volcanes).
Y como el libro había estado ligero y medio aburrido (al puro estilo crepúsculo) (y la verdad ni me gustó del todo) supuse que las imágenes de la pelícua serían lindas. Estaba media fumada la idea, pero mal estructurada en el libro, a falta de adjetivos... Y pues en imágenes otro pedo, ¿no?

Poco antes de que saliera la película, el tipo se levantó y se salió de la sala. Entonces lo vi más raro. Mucho más raro. Pero equis, ya se había largado. La película estaba por empezar. Era de esas películas cursis hechas para mujeres con nada que hacer (tipo My sister's keeper), cuyo nombre de los amables huesos está medio loco en inglés, pero en español me da hueva. Por eso me gusta decir los nombres de las películas en inglés, son más bonitos o divertidos o cortos. Empezó la imágen de algo lindo. La película había empezado. Después entró un tipo y se sentó a un asiento de la pareja de niñas que estaban a un par de filas abajo de nosotras. Igual como se había sentado hacía unos minutos a un asiento de mi. Weird-o pensé. Y seguí en la película. Pero como a mi madre no hay quien la calle, siguió echándole tierra al hombre. En algún momento la callé por que me hartó. ¡Pam! Me azotó un zape. 

- ¡No me calles! ¿Ya es esa la película?
Entonces abrí la boca, enojada.
- No... te callo nomás por el placer de hacerlo. |

Me miró con ojos de pincheplebesarcástica y nos pusimos a mirar la película. A ciertos momentos seguía murmurando cosas del tipo. Yo comía y miraba. Y reía, por que me gusta leer los libros  y luego ver las películas y mencionar que tan malas/buenas eran. La verdad que la fidelidad de esta película al libro me gustó; era algo diferente, pero lindo. 

La película está decente, mezcla los tiempos del libro pero al menos lo hace bien.
Poco antes de llegar al... no sé, donde matan a la tipa en el meollo (que no es el climax, pero en la peli no pusieron el climax tan lindo como hubiese querido); la muchacha de adelante se levanta en chinga y mi mamá grita:

- ¿¡Qué?! 
- ¡Ese tipo se estaba tocando su cosa!

Lo sé, suena rechistoso. En fin, mi madre (como buena chirinolera que es) salió detrás del tipo, pero su persecusión duró poco. Así que me quedé con medio nacho en la boca sin moverme. Me habían arruinado la película, eso estaba seguro. "Ah, what the hell..." me dije a mi misma y salí de la sala. Mientras salía, una de las señoras-muchachas que estaban detrás, gritó:

- ¡Ay! ¡Los niños! ¡Rápido, ve por ellos!

Habían dejado a sus hijos en otra sala. Cuando mi madre regresó, al no haber alcanzado al tipo, nos encontramos todas (leáse, eramos puras mujeres...) en la puerta de la entrada a la sala.

- No pues vamos a decirle a la señorita.

Acordaron todas. Ya habían sacado a los niños de la otra sala, con su respectivo padre y cuidador. El gerente llegó en friega a preguntar. Todas, mujeres, imáginese usted, casi como un mercado en horas pico:

- Pues un señor, que se estaba a un lado de nosotras, se estaba masturbando...
- ¿Saben como venía, su aspecto?
- Pos venía de negro.
- Con camisa de vestir.
- Con bigote. Viejo ya.
- Andaba vagando de sala en sala. Y acá se sentó donde eran poquitas chamacas y mujeres todas.
- Mire la sala ya se quedó sola.
- Nosotras nomás vimos que le estaba haciendo así (fiel representación de una chaquetita pervertida).
- También entró a la otra sala, y nos vió a mi con mis dos niños, y a otro señor con sus dos hijos y mejor se salió.

El tipo tenía una cara de estar bien aturdido. Mientras yo pensaba en la película, lo que nos perdíamos. Fuck!
Luego, la ironía me vino a la mente, el tema de la película, el incidente reciente.
Sin darme cuenta, me estaba riendo. Hasta que una niña se me quedó viendo con cara de pinchelocarara¿quélepasa?
Todos de repente me vieron con cara de qué pedo.

- Ah perdón. Es que la ironía, la película y esto... jejeje...

Asíq eu regresaron a su discusión. Nadie quería regresar a la película, pero mi madre dió un paso adelante (y yo corrí, nomás por ver qué pasaba con la peli) y todas regresaron. Las pobres muchachas se sentaron agazapadas a un lado de mi, con miedo. Todas juntas, el frente femenino.
Al final, la película terminó siendo todo un fiaco, pues las partes que me gustaban fueron eliminadas en un tris. Medio libro al carajo. El novio de la hermana, la primera vez de la hermana, el casamiento de la hermana, la discusión del hermano, el "está muerta papá", el infarto, el affair con el poli, y por supuesto, la corta muerte de Ruth y el corto regreso de la protagonista.

Ya al final, con dolor de cabeza y náuseas, salimos todas. A seguir hablando del incidente. ¡Cómo somos las mujeres!

Así que ahora la película ni me supo, y me duele la cabeza, tengo náuseas, y no puedo dormir.

Fuck yeah!
Por México, el país donde en pleno s. XXI, la gente sigue yendo al cine a masturbarse.

De pueblos y religiones.

Estuve pensando en mis últimos posts y me he dado cuenta de lo emo que sueno. No estoy negando ser emo (bueno, en realidad... no soy emo |) pero es que estoos días como que a una le da fatiga y de tanta presión se le pone a uno emo el tiempo.

En fin, ya que estuve pensando en algunas de las pequeñas cosas buenas de esta semana, me decidí a ponerles una crónica más divertida y quejumbrosa. Más "muchosa" pues... mas "alicia"...
(jejeje... ooh yeaaaah!)

En fin, me decidí a contarles de este sábado, la confirmación de mis primos los pueblonuevenses. Resulta que el domingo pasado uno de mis primos (los pueblonuevenses) hizo la primera comunión para, precisamente, hacer la confirmación que tuvo lugar el día de ayer.

De la primera comunión también hay datos bien importantes, como:

• Que llegué tarde. Como siempre.
• Que los feligreses agitaban en sus manos una paloma de fomi (sucia y malhecha, con la diamantina caida) pegada al final de un palito de madera al compás de la tipa que cantaba que (aparte de que ya había tenido la desgracia de escucharla en una fiesta de los Elías), oh sorpresa, tenía una voz tan fea y aguda que estoy segura que mi prima (la pueblonuevense más reciente) quiso suicidarse atragantándose con su chupón.
• Que había doñas vestidas de la Ma...estra Lupita, del tipo solteronas con nada que hacer más que jalársela al padrecito.
• Que había una banca llena de niños a un par de metros de mi lugar, y una de esas niñas (pemítanme describir) traía vestido blanco feo de esos de Popis mamón, arreglito blanco en el cabello de tipo soyunavirgenyloseréhastaelmatrimonio. Siempre contestaba las preguntas del padre (quien la miraba con ojos de hayotraveztú,comoqueyatedeberíasirlargando¿no?yaestufas. Cuando el padre hablaba, ella repetía las palabras hacia sí misma con los ojos cerrados y cara de realización... o que tenia mucho placer un pequeño orgasmillo... no sé...
• Que el padre tenía voz de alcoholico-fumador empedernido, parecía que tenía el hígado hinchado (o los riñones... o todas sus vísceras... o tenía una gordura extraña), y tono de violador-pederasta.
• Que cuando el padre dijo "Para gozar hay que sufrir" o algo por el estilo, me imaginé a la niña catolinerd en una imágen de S&M (No me molesten, tengo 16 años y un hipotálamo activo).
• Que tomé a mi prima (la pueblonuevense más reciente) en brazos para no tener que participar en la eucaristía. Mi hermana intentó quitármela.
• La abuela de los pueblonuevenses nos miró feo por que, claro, ella es fanaticatólica. No importa, es demasiado "dama" para reprochárnoslo.
• El tipo del coro cantaba y tocaba bien... pero estaba encerrado en una inglesia... pobre hombre.
• Cuando salí, comí churros, fruta, nieve, frituras de todo lo que había afuera. Y me encontré a Ilze... Somos taaaaan santas...

En fin, hoy supondríamos, era la continuación. Así que mi madre me levantó a gritos.

- Vas a llegar tarde, y no te vamos a llevar.

No importa que esa frase no tengo coherencia, es de mañana y yo no pienso.

- ¿Aone ams?¿Rqé?

Eso es Adónde vamos, y Por qué en idioma tengosueñoydéjameseguirdurmiendo.

- A la confirmación.

- ¿Esoy?

Verán... ya conoce mi lengua. Casi siempre. Así que me levanté a regañadientes, me bañé, y me puse lo primero que hayé que fuera decente para ir a misa con gente de rancho que se cuelga hasta las piedras para verse elegantes en misa.
Supuse que mis hermanas llegarían hallá por que no había ni señal de Estelita y Nina.
En el auto me desengañaron. No iban a poder venir por que... la confirmación era en un rancho.
No un pueblo... un rancho.

No me cayó la realización hasta varios kilómetros después. ¿Qué carajos iba a hacer un obispo o como se llamen esos tipos con cara de pederastas en un rancho? Seguro eran narcos.

Cuando llegué, me cayó el veinte de estar en un rancho. Una pastora pasó arreando sus cabritas (aaaw, las pequeñitas eran bellísimas... hasta me daban ganas de comérmelas... en barbacoa) bien lindo.
Era un rancho sin duda, pensé yo cuando me bajé y me dió el tufo a miertiercol y animal. Oh, fuck it. Más que una iglesia, lo que estaba recargado de gente era una hermita. Había gente alrededor sentada en sillas que denosédondetrajeron y bancos improvisados. Había gente de típico rancho, y otras que tenían finta de ser "ricos de pueblo". Esos que traen ropa acá de ciudad, o por que son pochos asquerosos o por que son los ricos del pueblo y siempre están yendo y viniendo a la ciudad. Bueno... es una difícil explicación.
En fin, yo maldecí a los estúpidos fanáticos por que no iba a tener donde sentarme, e iba a estar parada en el sol. Entonces ahí estabamos como zonzos parados hasta que salió mi tio y dijo, "dejen les traigo unas sillas". Bendícelo Jebuz, a mi tío el sillatraedor. Resulta que las sillas estaban por allá en el fondo, donde posiblemente iba a haber una fiesta en honor o del obispo o del morrito confirmao. Y nosotros nos robaríamos las sillas. Buajaja...

En fin, ya sentados llegó mi prima la pueblonuevense a molestar con su voz aguda. Y yo con mi paciencia infinita me puse a darle el avión. Entonces me pasaron una bolsa de confetti.

- Para cuando llegue el obispo.

¿Qué chi...? Nel ni madres, a mi me gusta el confetti, y me lo voy a aventar a mi misma para sentirme festiva.
Luego unas viejas se pusieron a discutir sobre como deberían aventar el confetti, que mejor para arriba, por que sino luego le dan en la cara a la gente, y luego se les mete en la boca o en los ojos. Y uuuuy, no fuera el obispo, por que dios nuestros señor de los cielos se puede enojar y mandarnos un rayo... No de hecho, el que manda rayos es Zeus... bueno, te mandaría al infierno cuando mueras.

"Me encantaría que el padrecito tragara confetti" pensé yo. Pero entre tantas fanáticas me podrían matar, así que cambié de plan. Aventaría el confetti a todo mundo. Así nomás. Por que los quiero a todos.

Eran las 12:25 y el padre tenía ya media hora de retraso... Pero no importa, cuando llegara, le ibamos a lamer los huevos... Supongo que eso era lo que el tipo pedante esperaba.

- Cuando llegue el padre, los molesto con un fuerte aplauso y un viva, por favor.

- Uy, ahí si le voy a fallar.

Mi madre me miraba con  ojos fulminantes. Pero es que odio a los fanáticos.

-Formen una vaya para cuando llegue el padre.

- ¿Qué es una vaya?

- Los de acá de este lado y los de allá de este otro.

- ¡¿Qué es una vaya?!

- Por favor, una vaya, para cuando llegue el señor obispo.

- ¿QUÉ ES UNA VAYA?

En resumen, una vaya es formar una fila de gente. Perdón pero formar una vaya con gente no está entre mis diccionarios personales.

En fin, llegó el padre y nadie aplaudió, todo mundo le besó la mano (lo cual me recuerda a mi y a daniel en la secundaria y nuestras caras de ohporelnombredejebus,mátenos cuando nos dijeron que le besáramos la mano al obispo... lo cual no hice), nadie gritó viva, el confetti se impactaba en el cuello del obispo con cara de pederasta, y mi confetti cayó sobre todos los que estaban ahí. Me agrada el confetti.

Y mientras la misa se desarrollaba, yo jugaba con mi prima. Una morrita que estaba a un lado de nosotras, más o menos de la edad de mi prima, estaba de ajerosa y nos soplaba el confetti con el que jugábamos. Oh y fue tan divertido cuando nos callaban, yo ponía cara de niños¿Quévamosahacerles? o yasabecomoson. Al final, entré al lugar a tomarme una foto y casi me mato. El piso era resbaloso. Era un edificio nuevo. Chales, nomás lo construyeron para eso, ¿o qué carajos?
Al salir, la mitad de la gente se había ido. La mayoría de lo que había utilizado como bancas, eran bancas... de escuela. De esas de las de antes, de las que siempre salen en las tiras de Quino. Yo las miraba con mucho interés.

- Son bancas de escuela de las de antes.

Me dijo mi tio.

- Sí, a mi me tocaron unas separadas de fierro que cortaban las piernas de las mujeres por que usamos falda.

Él se cagó de risa. Luego me le acerqué muy sigilosamente y le digo en el oído.

- Deberíamos irnos. No le vaya a dar un ataque al padrecito y nos acusan de su muerte a nosotros por herejes.

Así que en conclusión: odio la iglesia, y la odio más en los pueblos. Le quitan lo divertido.
En los pueblos no me puedo reir de las niñas catolinerds.
Además, en los ranchos hay niñas ya más zorras que yo, si hasta me dió pena ver a una nena más inhibida que yo. En cinco años ya está en el mercado.

Y en la ciudad, puedo contemplar a mis hermanas peleándose con las doñas lamehuevos de la iglesia.

No tiene precio.

De muchas cosas, y de nada, muchas gracias, ¡salud!

Bien, hoy venía a platicarles de como la nerd de mi hermana logra graduarse de la ardua faena de ser médico finalmente. De cómo me tuvo tres horas o más viendo botas que por-el-amor-de-Jebuz nunca capta que no debería usar. De cómo encontré una camiseta que realizó mis sueños. De como soy la peor mujer compradora del siglo. De como mi hermana odia la física y cada vez que digo algo sobre ello me dice "Ah, Fer dice lo mismo y le doy el avión por que no le entiendo nada".

Pero no tengo ganas, por que la verdad solo humillaría a Estelita diciendo que se puso las botas al revés al menos un par de veces. Por que dije tantas estúpideces que Fer las comenzó a contar. Por que mi hermana NO encontró botas de todos modos. Por que Estelita se pintó el cabello rojo y está sola como gato callejero en día de reyes.

Es más, podría contarles la divertida historia que no daa a nadie sobre el tipo vestido de cadete del desfile cuyo tambor estaba roto y nomás fingía tocar hasta que su baqueta se fue por el hoyo y la rebuscaba mientras intentaba seguir con el paso...

Pero no tengo ganas. ¿Por qué? Pues por que me duele la cabeza y tengo sentimentalismo y muchísimas otras cosas en que pensar y que no les voy a contar aunque me paguen...

Pero sí les voy a decir esto:

• La neurología es la onda. Y es mejor la neuropsiquiatría.
• El cerebro es como gelatinita y no lo puedes tocar por que se destruye.
• No sé absolutamente nada de arte, de pintura, ni de cine. ¿Alguien quiere enseñarme?
• Leeré y no me importa.
• Hay niños muy raros.
• Ah si, luego les cuento de "La culpa la tienen las madres" según mi hermana. Es la onda.
• Mis hijos sabrán quién es Jane Austen a los 3 años, y se sabrán mis cuentos favoritos de Hans Christian Andersen de memoria. Y los de los Hermanos Grimm. Pero los verdaderos. Primero debo comprarme un libro con los cuentos por que el que leí era de la biblioteca... pitera de la primaria.
• El latín es la onda. Lengua muerta my ass.

En fin, nos vemos mañana, y les cuento algo bonito.

Oh, honey! You want those? Sure?

Veamos, como no tengo nada que hacer | ni nada por estudiar | ya que no tengo exámenes mañana |||, vengo a platicarles de Kena.

Sí, aquella poderosa Kena, cuya vida voy a inventar de esta forma:

Una señorita con padres poderosos (y con "poderosos" me refiero a asquerosamente forradísimos de lana, plata, oro, y todo lo que reluzca) ha hecho estudios que pocas señoritas pueden, ¿Por qué? Por que sus padres están forradísimos de dinero. La señorita en algún momento se "enamora" y se casa para formar una familia como se espera de ella. Entonces cuando su bebé no deja de llorar en la noche, y su esposo le da el avión, y ella no puede terminar la cena por que está verdaderamente desvelada; se pregunta ¿Por qué yo? Si era una señorita de caché, con estudios, con la mano en la pequeña cintura que me heredó mi madre, ¿Por qué me veo refinada como una vil asquerosa ama de casa?
Entonces se le prendió el foco, y empezó su propio negocito. Editar revistas, claro, si las leo todos los días, ¡podré editar una!
Si hasta soy una señora con estudios. Dha.
Entonces, se pone a hacer revistas para doñas como ella, para que puedan sonar "refinadas" con todo lo que está a su alcance, y piensen que ella es un modelo a seguir. En realidad, no lo es, pues ella no sabe cocinar, no sabe planchar, no sabe lavar, pero como es re inteligente y ha leido todos los libros políticos, adopta una "politicidad" para explotar a sus semejantas. Ah, que lista. Se viste bonito y sabe leer, pero no sabe de lo que escribe/edita. Sin embargo, se ganó tanto dinero que ahora no hace de comer, ni limpia, ni plancha ni lava, se dedica a "educar" a sus hijos para que sean la crema y nata de todo. Sí, quién como ella.

Entonces, volviendo a las revistas, que definitivamente me encantan por que representan lo mejor (y con lo mejor me refiero a lo peor) de la mujer de esos años. Debían ser alrededor de la decada de los 80.

Y quería hablarles de un anuncio especialmente. Era de "Zapatos Coqueta"! (¿Quién no usó zapatos coqueta en su infancia? A todos nos oblogaron! recuerdo que eran horribles y aún así los forzáron dentro de mis pies. 4años después Coqueta revolucionó, y sus zapatos ya no eran tan ñoños.
En fin, el anuncio se trataba de esto:
Había una niña (tipico vestidito de la época) sentada frente a un escritorio, teléfono en el oído, piernas cruzadas. El lema (omo no tengo buena memoria) era algo así como "Siempre coqueta" o algo así.
Y ya, la buena cultura femenina de los 80's. Secretarias coquetas, lo único a lo que podían llegar a ser las mujeres (excepto Kena, ya quedamos en que es una excepción por su agilidad política) en ese entonces. No servíamos para pensar: solo para mover las piernas, el trasero, comunicar llamadas, y coquetearle ligeramente al jefe casado. Mi enojo saltó de mi boca hacia mi madre, la persona más cercana:

"¿¡Ya viste la psicología del anuncio?!"

Y mi mamá la vió, se rió y siguió en su mundo. Carajo, ella lo había aceptado hace mucho tiempo. así que proseguí.

"O sea, apenas y la mujer llegaba a ser secretaria, pero si no era coqueta, no servía para nada, ¡¡y utilizan una NIÑA, una menor de edad, para el anuncio!!"

Mi madre le dijo a la señora, con la mirada "Mire, ya le habla mi hija la feminista" y ella volteó a decir con muchas palabras lindas como si le hablara a una nenita.

"Pues sí, eso era. Cuando yo estudiaba para secretaria, teniamos una clase así. Pero nos decían que tenía que ser una coquetería discreta, por que sino, era vulgar. Un maestro que era medio amanerado siempre nos decía eso.... Me acuerdo que una vez..."

Fue entonces que empezó una anécdota y como me da hueva decírselas, la dejaré para otro día, si la quieren escuchar, preguntan por que se me olvida, sino, ni pedo, se me va a olvidar.
Así que, la interrumpo y pregunto:

"¿Y como se llamaba esa materia?"

"No sé. No me acuerdo."

Seguro "Electiva: por si el jefe es soltero y usted también. Salon 14 con el Sr. Gaysolopara Tocaralaschicas". Chales. Esto es evolución. Ahora si la mujer no sabe cocinar, ni pedo, hay cocinas económicas o que te lo haga la señora que te ayuda. Si no sabe lavar, ni pedo, ya hay lavanderías por kilo. Si no sabe barrer/trapiar (si, trapiar), ni pedo ya hay aspiradoras. Ya no hay problemas. Puede ser lo que ella quiera, incluso ingeniera.
Wow, ingeniera!! |

Pero tengo tantos problemas mentales que amo los estereotipos. La mujer estereotipo de los 80's. Los estereotipos son mi debilidad. Supongo que por eso me gusta tanto Jane Austen. Lo que hizo con el estereotipo de la mujer en ese entonces es casi un cuento de hadas. Pero ella lo imaginó y quizá lo puso en práctica. No lo sé. Soñar no cuesta nada.

Eso sí, jamás le compro a mi hija unos zapatos Coqueta.