Hay peores cárceles que las palabras.

Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad e la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, por que para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.

Esas palabras, se han convertido en las favoritas de mi vida. Mi prefacio, mi epifanía y mi posiblemente mi epitafio. Cuando leí esas letras por primera vez, las acaricié con los ojos, supe que ya no había remedio. Estaba inmensa en un mundo de letras que nunca iba a acabar, que me iban a perseguir por el resto de mis días hasta que mi vida decida que ya no hay para más.
Supe que lo mejor que fuera a escribir en toda mi miserable vida no llevaría mi nombre, y se llevaría mi alma. Estaba condenada.

Aquellos que escriben por encargo, no son escritores. Lamebotas que nos roban el negocio y que se llevan la gloria. Que se llevan tu trabajo, y entre sus páginas, tu alma. Te roban la vida, el deseo, el amor y los sentimientos.

Escribir no es tan fácil como se piensa.

Cualquier tonto escribe algo para complacer a los demás.

Un verdadero valiente escribe lo que le dicta su propio aliento.

Dedicado a: dos de las personas que me han entregado su alma, una escrita en páginas, otra plasmada en sus labios.